“你为何不告诉我？”声音破碎不堪。

他凝视我，眼底火苗摇曳，映出我扭曲的倒影：“因为告诉你的那天，你就再也不是沈沅了。”他指尖拂过我耳后灼痛处，“你会变成教主，变成复仇者，变成……一个恨我的人。而我想护着的，从来只是那个偷我糖吃、替我挡毒镖、蹲在灶台边等我回来的姐姐。”

窗外忽有雁唳掠空。秋末南迁的孤雁，声唳凄清。

我盯着他眼中跳跃的火苗，忽然想起幼时。那年我高热抽搐，他彻夜握我滚烫的手，用冻僵的指尖蘸着窗上霜花，在我掌心写满“不疼”。字迹融化又重写，直到天光微明。

“沈砚。”我慢慢松开镜面，血顺着指缝滴在青砖上，洇开一小片暗红，“你右眼底下，有颗痣。”

他怔住。

“很小，浅褐色，笑起来才看得见。”我抬起手，指尖悬在他右颊半寸，“娘亲说，那是你胎里带来的，像粒芝麻。可你登位那日，它没了。”

他喉结剧烈滚动，终于垂下眼。睫毛浓密，微微颤着。

“你剜的不是右眼。”我声音轻下来，带着自己都陌生的笃定，“你剜的是左眼。右眼底下那颗痣……是我用烧红的银针，替你点上去的。”

他猛然抬头，瞳孔骤缩。

“那天你疼得昏死，我吓坏了，拿炭笔乱画，结果画歪了。”我指尖终于落下，轻轻按在他右颊，“你醒来第一句话是‘姐姐，痣好看’。后来你总在月下照镜子，用胭脂补那颗痣——怕我难过，对不对？”

琉璃灯最后一星火苗“啪”地熄灭。

黑暗吞没一切。只有窗外雁声未绝，由近及远，最终消于云层深处。

我摸到他冰冷的手，紧紧攥住。他反手回握，指节用力到发白，却再没说一个字。

远处更鼓敲了三声。寅时三刻。

我忽然想起什么，从怀中掏出半块糯米糕——和他手中那块一模一样，只是边缘更焦。昨夜我在巷口吃糕时，身后墙缝里，的确闪过半片素色裙角。

沈砚的手在我掌心僵住。

“姐姐。”他声音沙哑得如同砂砾摩擦，“这次……信我么？”

我掰开糯米糕，露出内里一枚银杏叶脉书签。叶脉被药汁浸透，墨迹晕染成两个字：**“信你。”**

——是三个月前，我亲手写的。

原来有些答案，从来不在玉珏里，不在地牢铜镜中，不在玄铁护腕的刻痕上。它就在我咬破的舌尖，在我掌心未干的血，在我数过三百二十七遍却依然相信的、他腕上那道新愈的伤。

雨又下了起来，细细密密，敲打瓦檐。

我靠在他肩头，听着他胸腔里沉稳的心跳，一下，又一下。

像小时候，他发烧时我把耳朵贴在他胸口，数着那搏动哄自己入睡。

原来最深的执念，从来不是“他是魔教教主”，而是“他是沈砚”。

而我，永远都是那个蹲在灶台边，等他回来的小姑娘。

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