”

她一直以为那是句戏言。

直到今天翻出手机相册里一张旧照：去年电影节红毯后台，她换装时随手把护身符搁在化妆镜前。镜头不经意拍到镜面倒影——陈砚站在她身后半米处，目光落在那枚铜符上，手指蜷着，指节泛白。

原来有些话，他早说过。

下午三点，林薇抵达《山海谣》后期制作室。推开门时，陈砚正背对她站在巨幅调色屏前，屏幕上是苏璃在昆仑墟顶端迎风而立的终版镜头。他听见动静没回头，只抬手示意调色师暂停：“把天光饱和度再降五个点。”

声音冷而稳，是所有人熟悉的陈砚导演。

林薇走到他身侧，目光扫过屏幕。苏璃的白裙在风里翻涌，可裙摆边缘晕开极淡的青灰，像被山间雾气浸染过——这细节她在成片里从未见过。

“这是……”

“重调的。”他终于侧过脸，镜片后的眼神平静无波，“你上次说，苏璃活下来后，眼睛里不该只有光。”

林薇怔住。

她确实随口提过。那天杀青宴喝多了，她趴在酒店露台栏杆上数星星，醉醺醺地说：“苏璃要是真活下来，应该有点脏。毕竟活人哪能干净得像菩萨？”

陈砚当时给她披了件外套，应了声“嗯”，她以为他早忘了。

“所以你重做了二十版天光？”她声音有点哑。

他摇头：“三十七版。前三十六版都不对。”他指尖点向屏幕角落一缕几乎不可察的流云，“直到我发现，云影掠过她左眼时，睫毛投在颧骨上的阴影，刚好像道旧伤疤。”

林薇下意识抬手摸自己左眉尾——那里有道浅褐色的胎记，形状细长，像一痕将愈未愈的刀伤。

陈砚的目光追着她的动作落下来，停在她指尖：“你总以为自己藏得很好。”

“……我藏什么了？”

“藏你其实害怕。”他声音忽然很轻，“害怕苏璃活下来，害怕自己活下来，害怕……”他顿了顿，目光沉沉锁住她，“害怕我看见你活得不够漂亮。”

林薇指尖一顿。

办公室骤然安静。空调嗡鸣声被无限放大，调色师悄悄退到门口，虚掩上门缝。

她张了张嘴，却发不出声音。那些被她用敬业、用专业、用十年如一日的完美人设层层包裹的怯懦，此刻被他一句轻描淡写的“害怕”，剥得一丝不剩。

陈砚却没再逼问。他转身从工作台抽屉里取出一个素白信封，推到她面前：“张叔让我转交的。”

林薇拆开。里面是一张泛黄的胶片冲洗单，客户签名栏龙飞凤舞写着“陈砚”，备注栏却用铅笔添了两行小字：

【2021.03.14 横店后巷

洗两张。一张寄给林薇，一张我自己留着。

——留着提醒我：她分红薯时，小指在抖，可还是把最大的那块给了哭得最凶的孩子。】

日期是她车祸出院后第七天。

林薇捏着单子的手指一点点发白。那天她确实去了横店，因为陈砚新剧本里需要一场“废墟里的火光”戏份，她执意要亲眼看现场取景。可她没告诉他，自己刚拆完石膏的手还在发颤，连烤红薯的竹签都握不稳。

他都知道。

“你到底……”她喉头发紧，“看了我多久？”

陈砚没回答。他抬手关掉调色屏，整个房间暗下来，只剩窗外斜射进来的光柱里浮尘飞舞。他忽然向前半步，近得她能看清他衬衫领口第三颗纽扣的磨痕，闻到他袖口淡淡的雪松香。

“林薇。”他声音低得像耳语，“还记得开机那天，我给你戴护身符时说的话吗？”

她心跳骤然失序：“……镇魂。”

“不是镇魂。”他目光灼灼，映着她瞳孔里晃动的光，“是‘镇我’。”

话音落下的刹那，门外传来急促敲门声。助理探进头：“陈导，资方代表到了，说要最后确认宣发方案……”

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